- Извини, парень, но я женат на работе. - Вообще-то, ты просто женат и у тебя двое детей. - Ну, её зовут так. Работа. - А детей? - А детей - Аврал. И Цейтнот.
Заблудились как-то Эми и Рори в горах. Да-да, в тех самых, где с сердечным приступом и кофе, где минибар и полёты в уху, и вообще жизнь бьёт ключом. Сидят, Эми, разумеется, ругается, Рори пытается разморозить навигатор, и тут им навстречу выбегает пудель. Миленький-миленький! Кудрявый. Эми за ним бросается и скрывается из виду. И тут с противоположной стороны выходит Харт, и начинает недвумысленно к Рори приближаться. И пуделя он подослал, чтобы страшную рыжую женщину нейтрализовать. Рори хватает походную сумочку Эми (читай: чемодан) и, в поисках оружия, вышвыривает из неё фирменный сапог. Сапог попадает по какому-нибудь уступу, на котором снег лежит, и сходит лавина. После чего Харт такой, как в мультиках, сугроб с глазками. Очень мрачный. Возвращается Эми с пуделем на руках. Тискает, обожает, сюсюкается (ей-то никто не сказал, что это Хартов пудель). И тут она замечает, что чемодан открыт. И сапог в нём только один!! Уже открывает рот, чтобы начать орать, кидает беглый взгляд на Харта, и внезапно замечает прекрасные итальянские сапоги для верховой езды, явный винтаж...
Шорох в комнате. Я дёргаюсь. - Что такое? - Что-то упало. Вдруг нэка что-нибудь своротила? - Ты очень похож на свою нэку. Тоже на каждый шорох: ммя?! - Но у меня есть веские причины! - У нэки тоже. На каждый шорох: вдруг Лорд опять что-нибудь своротил?
- По-моему, усталый, задолбанный, убитый человек очень красиво выглядит. - Хорошо, в следующий раз задолбаюсь и убьюсь перед встречей. - *передразнивает кокетливо* Всё бы тебе прихорашиваться!
Он заснял мне крашеного рыженького циркового пуделя на мобильник. И мне весь вечер тепло. А пудель такой кудрявенький, "просит" на задних лапках, выполняет всякие команды. И крашеный, кончики ушей совсем яркие. Aww.
В целях снятия стресса нас на работе решили кормить морожным и устраивать бесплатные массажи. Я не шучу. У нас по коридорам будут ездить тележки с морожным, в которые впрягутся наш гендиректор и его команда, и они будут нам мороженое раздавать. В целях снятия стресса. Я бы предпочёл две недели оплаченного отпуска здесь и сейчас, но на халявку и уксус сладок.
А наш маркетинговый отдел решил не отставать от HR и заказал в Нью-Йорке перепевку "It sucks to be me" из Avenue Q. Ролик появится в Сети через неделю. Выложу.
Что? Что это за сбор отборного бреда? Это у нас ежеквартальное собрание компании было. Серьёзные ребята.
Змейсу третьи сутки жрёт мозг прекрасная фраза с GB. Я честно пытался промолчать и не делиться ей, но после того, как змейс продемонстрировал её разрушительный потенциал - не могу.
Предпосылки, предпосылки... Ведь ещё на "Пустом ребёнке", уже тогда надо было проснуться и понять, что - В каждой серии должен быть Маленький Напуганный Мальчик (ТМ). - Родительская любовь и воссоединение семьи спасают мир (Нэнси и её чадо). - Умение звонить на недоступные телефоны - круто (ребёнок на Тардис, Мел из скафандра - президенту). - "Доктор Кто" должен быть наполовину ужастиком. - Everybody lives. Везде и всегда. Привет, Рори.
Продолжая тему Стругацких, ещё одна пятиминутка ненависти к очередному апокрифу. "Чёрная пешка".
В кате - вредное. Если отвлечься от романтизма, утопий и т.п., что мы имеем? Главный герой встраивается в общество, основанное на рабовладении, начинает считать его социально оправданным (тут же скатываясь в любимую всеми тягомотину про невозможность моральной оценки рабовладельству), и успешно делает в нём карьеру. Всячески открещиваясь от Мира Полудня, он тем не менее тягает оттуда при необходимости лекарства, использует изобретения остального человечества, чтобы состроить себе карьеру в Островной Империи, заработать деньжонок и сделать себе имя (то и дело подчёркивая, как мало его интересует слава), и начинает жить там счастливо, потому что наконец-то он на своём месте. Воистину, жалок, блин, человек, которому, чтобы быть счастливым, нужно "попаданцем" в мир, где он всех облагодетельствует тем, что без его участия породило человечество за последние две тысячи лет (при этом регулярно прохаживаясь на тему прогнивания самого этого человечества). Гррррр.
Extra, про картинки, видео и т.п. Я наконец осознал, почему я не могу читать дневники, которые ведутся копипастой. Даже если это сборище чудных картинок, музыки, песен и т.п. Для меня просто единственная причина, по которой я буду читать новый дневник - это если это окно в душу другого, интересного человека. А для этого там должно быть что-то своё, что человек творит / говорит / думает сам. А все эти картинки, песни, "ирландское рагу" из тумблера, ю-тьюба, простоплеера, пяти сериалов, двадцати любимых артеров и хорошей библиотеки... Это "вместо" человека. Это "всё лучшее сказали до меня, я повторю". Это "сегодня я потребил эту картинку, а вчера вот эту, а ещё это ложится на настроение" и т. п. Огромное количество вторичности и нежелание выражать себя первично. Я бы не смог говорить с человеком, который выражает себя только через заимствования. Наверное. То есть смог бы, но дальше должны быть очень веские аргументы "за".
И, разумеется, это никак не относится к дневникам, которые изначально преднаначены "под склад", сообществам и т.п. Только к дневникам, которые "окно в душу". И да, всё, что у меня сейчас в Избранном - там соблюдён баланс, и вас всех таки интересно и приятно читать. А пост - не упрёк кому бы то ни было, и ни в коем разе не хотел никого задеть, просто размышление на тему того, какой тип подачи информации мне ближе. )
Но почему я рекламу в окне логина Варкрафта читаю как "Получите ползучее верховое животное"? Не иначе, змейса вспомнил. Который должен был переименоваться в сферического змейса в шарлотке, но так и не рискнул.
- Майка, - говорит он и пихает локтём в бок. - У меня гениальная идея. И я понимаю, почему, когда эти слова говорю я, вокруг меня тут же образуется пустое пространство, пусть мои интонации и лишь бледная тень - его. После слов "гениальная идея" хочется выкапывать персональное бомбоубежище, жалеть, что обижал братика в детстве, и что не доедал манную кашу. А главное - осознаёшь, что каяться уже поздно. Необратимо. - Да не, не эта, - он смеётся. - Забей. Пусть завыбираются, сказал же, и кстати тот, от кого мы это подцепили, сказал бы тебе то же самое. Я про Чикаго. Билеты-то нынче всего за три сотни. Плюс сотню на ночь за гостиницу. И будет тебе JB. Живой. Сижу, думаю.
Лиз только что шикарно разыграла Йорел - текстнула той, что Крис через 2 недели уходит, посередь всей нашей катавасии. Йорел в ярости.) Первое апреля. Обращается к нам: - Главный вопрос - сколько времени её можно водить за нос? - Лиз, ты вообще жить хочешь? - Хм, тогда пора признаваться.
Almost! Сорвалось! Вот чёрт, а было же так близко, так близко.. Ну вот ещё бы чуть-чуть. "А он немного не дошел, совсем немного не дотянул он до посадочных огней". Но увы. Не готов двадцать первый век. Almost human, блин. А какая у этой басни мораль? А морали нет никакой. Вернее, только одна - воскресенье, птички светят, солнышко поёт, ужасно лень ползти на работу и смотреть на файлы Северной Каролины.
Уловил в ноосфере прекрасную идею. Форумку по Стругацким. Эх...
Чтобы искать по всей галактике следы Странников. И чтобы потихоньку начинали появляться первые людены, шли отказы от биоблокады, в Арканаре господствовал Святой Орден. И лысый дьявол с веснушчатым черепом разрывался между Саракшем и Землёй. И жили бы где-то подкидыши, двенадцать часовых механизмов. Всё вместе и одновременно.
Или там, чтобы диван и попугаи. И Выбегалло - "моя любовь на семьдесят шестом этаже". И рисовать стенгазеты. И чтобы самым страшным проклятьем было "проверь уши!". "Магистр Корнеев, верните диван." И вера в будущее, которое творишь сам.
Да, у меня клинически нет времени / места / действия / оперативки, я не умею играть на форумах, но блин же. Сколько идей и сюжетов...