- Майка, - говорит он и пихает локтём в бок. - У меня гениальная идея.
И я понимаю, почему, когда эти слова говорю я, вокруг меня тут же образуется пустое пространство, пусть мои интонации и лишь бледная тень - его. После слов "гениальная идея" хочется выкапывать персональное бомбоубежище, жалеть, что обижал братика в детстве, и что не доедал манную кашу. А главное - осознаёшь, что каяться уже поздно. Необратимо.
- Да не, не эта, - он смеётся. - Забей. Пусть завыбираются, сказал же, и кстати тот, от кого мы это подцепили, сказал бы тебе то же самое. Я про Чикаго. Билеты-то нынче всего за три сотни. Плюс сотню на ночь за гостиницу. И будет тебе JB. Живой.
Сижу, думаю.