Хех.
Начнем, благословясь.
Первое мая. А май.... Май - это я.

Шаг - когти скребут по песку, оскальзываются на блесках луны, а дорожка рябит по мокрому песку и ступенчато уходит в чёрные глыбы прилива...
Шаг - мегаполис вспыхивает неоном, и в темноте расправляют крылья ночные мотыльки, страх, ужас, отвращение и красота природы.
Улицы залиты душным запахом цветущих деревьев, до краёв, до наводнения, быстро и резко бьющего ноздри.
Где-то за сотни тысяч километров в душном мареве дрожащей дымки над пылающим асфальтом льётся тягучий запах бензина и сирени пополам и непрерывные гудки вибрируют над Знаменкой.
Май.

Я, собственно, вернулся.