Упрятав лето в рукав,
Зажав прощанье в руке,
Ушел последний Ахав,
Оставил свой Нантакет.
Никто его не спросил:
Куда ты лезешь, старик,
И все ль в порядке с тобою?

Уже самые последние слёзы посты. Да, в каждой строчке так и читается боль - большими буквами, капсом, болдом. Но уже потихоньку "Боромир умирает обратно" - отмирает, закрывается противной ватной пустотой, затираются воспоминания. И хорошо, иначе, блин, тупо слишком больно. Странный момент уже на посадке в Цюрихе: внутренний ребёнок просто хочет обнять - всего лишь обнять, взять за руку - и так сложно самому себе объяснить, что теперь - ещё полгода минимум ждать до того момента, когда в следующий раз сможешь тупо обнять любимого человека...
Я не понимаю, как так вообще можно жить. Но как-то живу. Резь в сердце, кривая усмешка в ответ на вопрос "Как отпуск?" - "Eventful", боль и снова боль. Не умею её толком унять, могу только забыть, прикрыть чем-то поверх и снова "искать пуговицы".
С меня ещё масс. выкладка черновиков - и всё, обратно в твиттер-стайл, вредные сиюминутные посты, никому ничего не показывать.
Чувствую себя безмерным эгоистом - плохо. Я, я, я, мои эмоции, моё "хочу" - не принимая во внимание почти ничего и никого из внешнего мира. Закрывался-закрывался, вообще закрылся, а вот теперь догнало, что, может, это было и зря. Упс...

Наверное, надо проговаривать. Но привык верить, что мои эмоции, моё "хочу!" - они ничего не должны стоить во внешнем мире и не являются достаточной причиной для действий кого бы то ни было. Потому что эгоизм. Но внезапно хочется говорить. Про себя. Много. Эгоизм, но вдруг поможет выправиться. Вернется змейс - упаду ему на уши.

В клочьях и кровавых ошмётках, безутешен, но всё-таки с верой в следющие разы.