the human behind.
.. has every right to do whatever.
And now, for a complete change of subject: снова видел своих любимых математиков. Слёт выпускников МехМата в США (который я пропустил год назад) - странное, загадочное и ностальгическое явление. Тем более странное для "ребёнка" - им всем уже 60 и туда дальше.
А вот смотришь, смотришь, и вдруг - краем глаза - улыбка, сверкнувшие глаза, убойная эпиграмма, - и ты видишь тридцатилетних. Видишь живых, ярких и не то, чтобы не повзрослевших - не состарившихся.
Одним из моих главных впечатлений всё ещё остаются штаны одного из участников (омм, влюбился бы, такой жесткий, худощавый высокий мужик, вот не люблю астрологию, но он описывается словом "Скорпион"). Штаны модные до убийства (за право ими обладать), карго, с мешковатыми карманами по бокам, на середине бедра, грамотно выцветшие, и - главное! - со вшитыми тёмными прочными полосками ткани чуть ниже коленей, и пришитым к одному из них шнурком. То есть ну в самый раз для restraining в психушке, как у Фарфарелло были. Весь вечер луркал, как бы так увековечить, но в итоге есть фото только со спины, шнурка не видеть. Хотя мужик и сам по себе был хорош. Красивый. Но штаны его затмили.
А дальше - по мелочи, обрывки... Фотография с прошлого слета - четверо крупных мужчин, туда, к пятидесяти, каждый с честно нажитым пузом, стоят рядом. И один из них в восторге восклицает: это же наша комната в общаге! мы вчетвером там жили! И тут же молниеносная реакция его соседа:
- Как же вы там вчетвером помещались?
Бухая компания бухарских евреев варит какой-то чудо-плов в соседней зале. Наши засланные казачки приносят пол-тазика попробовать. Коллективное бессознательное требует ответного братания:
- Надо нагрузить стол и отнести им. Весь стол. Целиком. От нашего стола к вашему столу.
Под шумок туда смывается наш гитарист (отдельная песня про смысл жизни), соблазнившись явно не столько пловом, сколько возможностью расфуфырить хвост перед тамошними молодыми девочками. Отец (которого этот мужик и его теории про смысл жизни достали вконец), ехидно комментирует:
- Мы отдали им лучшее, что у нас было. Мы отдали им его.
А вокруг - обалденные, красивейшие горы Беркшира. Самый запад моего штата, дымка, закат нежный-нежный, в комнате окна дугой и на широком подоконнике можно улечься, и с улицы, с веранды доносится нестройный хор голосов, которые поют бардов.
And now, for a complete change of subject: снова видел своих любимых математиков. Слёт выпускников МехМата в США (который я пропустил год назад) - странное, загадочное и ностальгическое явление. Тем более странное для "ребёнка" - им всем уже 60 и туда дальше.
А вот смотришь, смотришь, и вдруг - краем глаза - улыбка, сверкнувшие глаза, убойная эпиграмма, - и ты видишь тридцатилетних. Видишь живых, ярких и не то, чтобы не повзрослевших - не состарившихся.
Одним из моих главных впечатлений всё ещё остаются штаны одного из участников (омм, влюбился бы, такой жесткий, худощавый высокий мужик, вот не люблю астрологию, но он описывается словом "Скорпион"). Штаны модные до убийства (за право ими обладать), карго, с мешковатыми карманами по бокам, на середине бедра, грамотно выцветшие, и - главное! - со вшитыми тёмными прочными полосками ткани чуть ниже коленей, и пришитым к одному из них шнурком. То есть ну в самый раз для restraining в психушке, как у Фарфарелло были. Весь вечер луркал, как бы так увековечить, но в итоге есть фото только со спины, шнурка не видеть. Хотя мужик и сам по себе был хорош. Красивый. Но штаны его затмили.
А дальше - по мелочи, обрывки... Фотография с прошлого слета - четверо крупных мужчин, туда, к пятидесяти, каждый с честно нажитым пузом, стоят рядом. И один из них в восторге восклицает: это же наша комната в общаге! мы вчетвером там жили! И тут же молниеносная реакция его соседа:
- Как же вы там вчетвером помещались?
Бухая компания бухарских евреев варит какой-то чудо-плов в соседней зале. Наши засланные казачки приносят пол-тазика попробовать. Коллективное бессознательное требует ответного братания:
- Надо нагрузить стол и отнести им. Весь стол. Целиком. От нашего стола к вашему столу.
Под шумок туда смывается наш гитарист (отдельная песня про смысл жизни), соблазнившись явно не столько пловом, сколько возможностью расфуфырить хвост перед тамошними молодыми девочками. Отец (которого этот мужик и его теории про смысл жизни достали вконец), ехидно комментирует:
- Мы отдали им лучшее, что у нас было. Мы отдали им его.
А вокруг - обалденные, красивейшие горы Беркшира. Самый запад моего штата, дымка, закат нежный-нежный, в комнате окна дугой и на широком подоконнике можно улечься, и с улицы, с веранды доносится нестройный хор голосов, которые поют бардов.