Я убью тех людей, из-за которых он мне снится вторую ночь подряд.

Трава. Зелёная. Вокруг - Московские многоэтажки, невдалеке - метро, где-то на холме - замок. В замке - неприятности. Нас семеро, мы сидим и обсуждаем планы дальнейшей жизни. Кому-то надоело всех спасать. Кому-то нет. Тот, который слева - я обнимаю его за руку и физически чувствую, что ему хреново - молчит.
- Is something wrong? - спрашиваю.
- Ты уже догадался, - говорит. И я знаю, о чем догадался.
- Что сказали врачи?
- Минута.. час. День, два. Три. Неделя? - пожимает плечами. Этот человек говорит о том, что умирает, и о том, сколько, по словам врачей, ему осталось жить. И устало вытягивается на траве, лицом вниз. И костяшки пальцев у него белые. Напряженные. Потому что его убивает изнутри. И я их глажу долго и невесомо, и ничего не могу сделать.
В итоге мы, семеро, разошлись.
- Пошли в замок, паладин, - говорит он, поднимаясь. Стебётся. Но я паладин и есть. У него там контракт на убивание чёрти-чего, и он хочет последнюю неделю (день? час?) жизни провести в жуткой драке, из одной передряги в другую, живым. А я, паладин, иду следом.