..when hell freezes over. В моём штате торнадо. Офигеть. Нет, где-то в часе езды отсюда и недолго было, но коснулось земли. И хорошо так промолотило несчастный Спрингфилд. К середине ночи всё должно проясниться, в крайнем случае всегда есть подвал, но не думаю, что Бостону что-либо серьёзно грозит - шторм стихает.

upd. Говоря словами бессмертного (ну, или не очень) Капитана Джека Воробья, "Did anybody see me doing that? 'Cause I'm *not* doing it again". В смысле, ещё никогда не ездил в такую погоду. Когда выезжаешь - и на улице лежат обломанные ветки шириной в ногу здорового мужчины, машина кое-где буксует от дождя, но главное не это! главное - включаешь фары - и перед тобой в воздухе висит водяной столп. Видно ровно три метра блестящих капель - и всё. И дальше уже ничего.
И фары можно выключать, толку - чуть, всё равно по десять раз в секунду шарашат на всё небо огненно-фиолетовые, алые, злые молнии, плети. Видел страшное - ленивая когтистая горсть, пять-шесть параллельных разрядов ползут по небу, от одного фронта к другому - не в землю, по небу! - всыпыхивают жутко, и гаснут, и гаснет их след на сетчатке спустя секунду. И в воздухе дико, живо, жутко пахнет сломанными деревьями, травой, всей той дикой свежестью природы, которая весь день молилась на идущий шторм.
И выезжаешь из дождя, и летишь по хайвею на своих шестидесяти mph, и внутри беснуется торжество, когда вспоминаешь, что ты - ветер, это твоя стихия, это - твоё - кромсают в небе в ошмётки друг друга, где-то в бесконечной выси, огромные атмосферные фронты, оскалясь, рвут друг друга на части, и в безнадёжной попытке разрядки по одному и тому же маршруту безостановочно летят молнии... и всё это - ты.

.. когда я подъехал к дому (в красных кедах), попустило.
Страх пополам с диким восторгом - эге-гей! Вакхалания в небесах. Сизая, чёрная, свирепая.
Живая.

Живое - красиво.