Лето.
Сильные порывы ветра обрывают листья и мелкие ветки, дождь хлещет как из десятка ведер одно-в-другом, запах мокрого асфальта ударяет в ноздри, и ты тихо смеешься, просыпаясь обратно, в здесь-и-сейчас. В убежище художника опять мастер-классы, на компе - масса недописанных вещей, десяток-другой надоедливых тянущихся хвостов, которые надо доделать, но..
Я знаю, что на Чарльз-ривер каждый день дикие горящие закаты. А город утопает в зелени - достаточно на балкон выйти, вдохнуть.. и вспомнить, что, когда ты отворачиваешься, окружающий мир не перестает существовать. Остро тянет - бродить до вечера, мотаться на Кейп-Код на выходных, и только извечная нехватка времени, выбор между - быть с любимыми внутри, на проводе, на чёртовом Скайпе - и быть снаружи, в мире, любимом ничуть не меньше.
Мелкий, неправильной формы голубоватый жемчуг и стекло - вперемешку с старательно подобранными шестеренками и цепочкой, напоминающей то ли булавки, то ли очередной приступ техногенки. Пальцы болят, в ушах - первые ноты новых мотивов, в голове - не потерять, не упустить "здесь-и-сейчас"... Лето.
Вино из одуванчиков.