My other home.
Когда мы зашли в метро, я его честно предупредил, что у меня сейчас будет истерика. Потому что метро. Чёрта с два кому объясню, как это взаимосвязано, кроме того, что с 9 лет - 6 дней в неделю, два раза в день, мерный стук колёс. И запах метрополитена, сразу намертво под кожу, въедается, забивает поры, знакомый, родной запах. Пол-восьмого, змейс тихо сопит на двуспальном диване, я как с вечера прикинулся трупом, так только сейчас и продрал глазоньки (иии! какое счастье - спать сколько влезет!), кухня, остывший чай, пять высоток видно из окна, и я офигеваю от того, насколько же я дома.

Это дикое счастье, на самом деле - когда тебя в 15 лет забирают из дома навсегда, и ты не вырастаешь там же, и целый город так и остаётся для тебя сказочным. Когда тебе есть, куда вернуться в детство. И да, прогресс, конечно: Яндекс.Карты догоняют GoogleMaps, и я могу посмотреть, где ближайший продуктовый и когда он открывается, но... Детство же.
Родители не просыхают где-то в Карибском море, обмениваемся е-мейлами, они мне - фотографии игуан, а я им - про снег. Да, отчасти завидую. Выходишь и сразу бултых в воду, а она прозрачная-прозрачная, песок как манка, и солнце шпарит. А отчасти... Фигли ж. Запах метро. И сонная любимая тушка под боком спит на Разломе.