Зашел рестор-друидом на БГ. Прошел все БГ в обе стороны три раза, принёс три флага, выиграл БГ. Орда? Там была какая-то Орда? Плакать хочется. Так апнуть хилеров - это ж просто убиться веником... Не убивается теперь никто.
Чувствую себя Джеком, который осознал собственное бессмертие, блин.
Крыса, на БГ вернулись неубиваемые хилы. Оборзевший шаман в одиночку тягает флаг через весь Варсонг, не заморачиваясь с выбором пути, противники толпой пытаются его поймать и нервно курят в рукав: шаман пробегает прямо через них. У хантеров теперь взял в руки ружьё - всё, хана, никаких тебе больше ножиков. Одно оружие. Одно!!
Прошлый однокнопочный адъ и ужасъ - ничто по сравнению с этим. Франция ещё не знала такого разврата. Заходи, порадуешься.=)
@настроение: Хотел выйти из подполья. Не нашёл выхода.
Здесь должна была быть фотография обоих моих партнёров, но один из них забраковал 99% фотографий с собой, а второго поэтому и спрашивать-то стрёмно - ну как забракует последние оставшиеся?%) А ещё змейс наложил суровое вето на мою фотографию в обнимку со ржавым питерским новогодним скелетом, которого я заботливо укутал в свой шарф и чёрный берет - единственную, которой я был готов поделиться.
Но в общем вот. Их двое. Очень разные, но незабвенно прекрасные. Как оно по ощущениям? Загадочно. Тем более что отношения у каждой из пар свои и всё ещё, разумеется, развиваются. В целом: "господа, я не знаю, куда мы идём, но мы там будем!" (с) Но я не собираюсь по этому поводу сидеть в шкафу. ))
Торжественно открывается новое и прекрасное сообщество по "Доктору Кто": Shadow Proclamation. Зачем? Попытка создать миротворческую базу, на которой разные расы могут спокойно обсуждать плюсы и минусы вселенной без того, чтобы тебя немедленно обозвали теннантофилом, смитофагом, хейтером, или тем или иным образом пытались загнать твою расу в какие-то рамки. Главное правило сообщества: критика должна быть обоснована, критика должна быть в адрес конкретных вещей (а не дайри-юзеров), или же нездоровая критика и шанс выкричаться (всё равно в адрес "Доктора", а не дайри-юзеров) должны происходить в специально отведённых для того тредах и не смешиваться с нормальной вежливой дискуссией. Рады всем. Олдскул, ньюскул, комиксы, переводы, "Приключения Сары Джейн", "Торчвуд", К9, любители спойлеров (их есть у нас!), игры - всё, чего душа ни пожелает, на мирной, нейтральной территории Прокламации Теней.
- Ты мне напоминаешь кинк Кудо.. - Пощади! Мне двадцать семь, я ещё слишком молод для того, чтобы знать такие вещи!
Всё-таки вытаскиваю из черновиков, потому что это precious. Ну кто ещё может сделать такой неповторимый комплимент, как печальная констатация факта: "Ты - кинк Кудо". ))) И нет, на провокационные вопросы типа "Какой из его кинков?" я отвечать не буду.)
Всё целиком - один глобальный оффтоп и инсайд. И вообще, вся моя жизнь - оффтоп. Но дайте ж погордиться!
Смотрю на фотки и думаю: я вырастил монстра. Нет, не так. Я вырастил Джека Харкнесса. Вот этими вот руками. Даю себе по шее, думаю: нет, в нём же всё это было заложено с самого начала, я так, случайно, ко двору пришелся, кстати, в нужный момент бровями поиграл... Доигрался. Нет, надо ещё раз с начала.
Я счастлив. читать дальшеЯ смотрю на фотки счастливых людей и я счастлив. "Прекрати нас шипперить", - говорит он, шутя наполовину (на вторую: не забывай шипперить себя самого!). Неее.. себя... Себя. Люблю очень. Только не в контексте взаимодействия с людьми. Потому что у меня в голове половину времени происходит какая-то драма других миров, и хвала Свету, если она увязывается с этим хоть как-то. Потому что обычно: едешь, и сам себе так: Ли? Ау? Проснись! И ещё сам себе отвечаешь: Ну, нафиг. Ты же сам можешь жить на все сто, не аппелируя ко мне как к части сознания. - Ну Ли, ну проснись. Тут красиво, я, может, поделиться хочу? - Ой, спасибо. И он глядит во все глаза, скалится, лыбится, вихрь из сияющей зубастой широченной улыбки, и дышит - всем телом, чувствуя кислород по венам, "здравствуй, гемоглобин, чтой-то у тебя атомы железа такие кислые?" - и всё равно спит дальше. Так вот. Себя я люблю, только я себя люблю не совсем за то, за что он. И обычно то, за что я себя люблю и горжусь, как-то выпадает из контекста взаимодействия с людьми. Себя я люблю за сказки, которые сам себе рассказываю на ночь. И за то, что я людям хоть иногда даю - но ведь последние пару лет - вообще ничего и никак. А ведь когда-то хотел всех спасти.
А вот их шипперить... Счастливые фотки счастливых людей. Солнечные. У него на фото - на всех пейзажах - та же доброта, что и когда в глаза смотришь. Светлое. И сам он на фото: смотрю и сам себе завидую. Блин. Ну красивый же, ну офигенный же.... И второй - заметно расслабленный, кое-где даже взлохмаченный. Может, я читаю в выражениях лиц, в жестах - небрежно, легонько почесать каменного льва за загривок, пальцы расслабленные, - слишком много. Но.. Красивые же.
Ага, это пост огромной любви к миру, нетрадиционным отношениям, и прекрасным людям. А так же, к тому факту, что я сегодня пытаюсь лечь спать раньше 12ти ночи. И лягу. Если вовремя сброшу всё это нафиг в черновик, как обычно, где тому подобные посты тусуются пачками и светски приглашают друг друга на танцы. Ну и на самую малость этот пост посвящён возможности встать в мою самую любимую позу. Какая у меня любимая поза? Нууу, а то по мне не видно. Поза называется "А я же говорил, что я всегда бываю прав!" Руки в боки, выражение лица - жаждет то ли кирпича (из-за вредности), то ли лимона (за счастье). Надо будет изобрести коктейль "кирпич с лимоном". Завтра.
Шипперю? Ну, подумаешь. Как если бы в этом было что-то плохое. Радуюсь! Что мне не придётся разгребать поле боя. Что может быть когда-нибудь всё и взаправду будет хорошо.
А за меня, как обычно, остаётся на ночное дежурство цитата из любимой песни ("Прошедший день").
Он начинался, чтоб зажечь сердца Своим сияньем вдохновенно-зыбким, И мир встречал его открытою улыбкой К восходу солнца обращённого лица. (с)
upd. К чёрту панель. Пустился во все тяжкие. Сделал предзаказ фотографии с ними обоими (Марстерсом и Бэрроуменом). Теперь остался только один вопрос. Что надеть?!!!!..... *быстро удаляющиеся панические вопли прилагаются* И да, я уже слышу ехидный голос змейса: "Как что? Кроссовку."
про подготовку к косплеюupd. Заказал себе адскую утяжку для трансгендеров. Теперь бы ещё список дел... Четыре дня. Харкнесс, Волдеморт, некосплейХарта, опционально - Десятый. Кошмар. Укрылся чем-то - думаю, о, тепло, хорошо.. осознаю, что укрылся своей волдемортовской робой. Она везде. Нет, не так. Она везде. По всей квартире. Караулит в ванной и нежится в твоей кровати. Подползает к компьютеру. Греет ноги. Так, мне уже самому страшно.
upd. Полез в шкаф за робой. Блин, я и забыл, какая же она тяжёлая... Ясно, почему я всех ненавижу по канону: такую тяжесть на себе таскать! Господа сочувствующие, можете начинать ржать: судя по всему, лететь придётся прямо в ней, иначе чемодан по весу не уложится. А так же ещё одна картинка, с которой я сам ржу уже минут десять: Тёмный Лорд, согнувшись в три погибели над раковиной, стирает робу. Сам. Руками. Убиться веником...
upd. Посмотрел расписание: Марстерс и Бэрроуман на одной панели по Торчвуду. Мои эмоции не выразить ни словами, ни запятыми, ни знаками препинания, ни даже переходом на турецкую кодировку, поэтому я даже не пытаюсь поставить десяток страниц восклицательных знаков, сердечек и всего остального. Это уже запредельно. "Увидеть Париж - и умереть!!"
Тёмный Лорд, речетативном приговаривая "Я не буду косплеить Джона Харта", пришивал золотые пуговицы к доломану и пристрачивал белую бахрому. Из него бы явно получилась хорошая шептуха. Спустя час, под неразборчивое бормотание: "я не буду его косплеить", он увлечённо разбирал и заново пересобирал два звуковых нагана с лазерной подсветкой. "Я не буду косплеить Харта", - уверенно сообщил он чемодану чуть позже, подпрыгивая на нём и стараясь туда запихать кроме шинели и своей робы ещё и сапоги.
Что это? Это Тёмный Лорд готовится к Драгон Кону. В следующую пятницу в семь утра вылетаю в Атланту. Сижу, рыдаю над своей лысиной роскошной рыжей шевелюрой и думаю: стричь, не стричь.
Название: Because of you. Пресонажи: Эми, Рори, Одиннадцатый, пост-6 сезон. Рейтинг: G, потенциально PG за нервы. Warning: Никакого бетинга, просто быстро по клавишам хоть что-то из головы вывести в текст. Ну и, как всегда, work in progress remains in progress - не закончено.
Всё начинается исподволь, втихую. - Эми, - говорит он осторожно, обнимая за плечи свою бурную ветреную девчонку. Свою единственную. Любимую. - Эми, я подумал. Это, ну... Он мнётся, получает чувствительный тычок под локтем и покровительственное, резковатое: - Ну давай уже! - Я понимаю, что для тебя это неловкая тема, - говорит он, пытаясь выиграть время. Мнётся. Эми почему-то ощутимо подбирается, ожидая вопроса, затем хохочет: - Нет, дурачок! Ты опять за своё? Не люблю я Доктора, я тебя люблю, а он нам зять, ты забыл? Рори успокоенно выдыхает. - Вот я как раз про это. Зять-то зять, но... Мы её так и не понянчили даже.. Эми, ты не думала, может быть нам, - он чувствует, что у него в руках словно замер, окаменел Плачущий Ангел, и осторожно массирует плечи своей жены. Набирается духу и всё-таки заканчивает предложение, которое и так уже висит между ними. - Может быть, нам бы.. ещё одного? Неловкая пауза. - Двух?.. - предлагает Рори смущённо, пытаясь истолковать причины недовольства своей жёнушки. - Трёх?.. Эми? - Ну какие дети, - Эми сбрасывает его руки. - Рорикус Пондикус, я уже один раз отмучилась, ещё раз - ни за какие коврижки! Успокаивающая прохлада узкой руки - она скользит костяшками по его щеке, и, наверное, колется о щетину. - Не сейчас, а?.. - тянет она капризно. - Ну не сейчас же. Мы же ещё только начали.. У меня карьера! И всё. Стройные узкие ноги в тёмно-серых леггинсах, тёмная мини-юбка, мальчишечьи тяжёлые ботинки - ураган по имени Эми Понд прокатился по их общему дому и выкатился за дверь, подхватив со стойки в прихожей ключи и чёрную дизайнерскую сумку. Последнее время Эми одевается в тёмное, и становится трёхцветной: всё её длинное тело закрыто многослойными майками, юбками, леггинсами тёмных тонов, рыжие волосы выделяются как искра на фитиле пороховой бочки, а лицо бледное-бледное. Говорит, контракт не позволяет ей загорать. - Эй! - спохватывается Рори. - Это же моя машина! Бесполезно дёргается было вслед и пожимает плечами. Ну ладно. Метро так метро. В Лондоне оно есть.
читать дальшеВ Лондон они переехали недавно. Карьера Эми решительно идёт вверх, Рори устроился медбратом - к сожалению, не в ближайший госпиталь, а в тот, что подальше - конкурс! - и работает там не за страх, а за совесть. По выходным он сопровождает Эми на фотосессии, и читает учебники по анатомии и биологии в уголке, устраиваясь на какой-нибудь неудобной модерн-табуретке, больше напоминающей крупный чёрный куб, в подсобке. Подносит ей кофе, поправляет волосы, целует в макушку. В лицо нельзя - заденешь макияж, и тебя с потрохами сожрёт та гарпия, которая отвечает за макияж блистательной молодой фашионисты Эми. За поцелуй в волосы тебя могут пристукнуть феном или щёткой для волос, но на это небольшое нарушение субординации обычно закрывают глаза. Рори именно так себя и чувствует на съёмочной площадке: небольшим нарушением субординации, которое случайно оказалось рядом с молодой успешной моделью. От Эми пахнет мокрым асфальтом после дождя, и почти хочется бежать на угол улицы и пускать кораблики-щепки. А губы у неё или чувственные, покрытые влажным бесцветным блеском, или сухие, совсем-совсем сухие, как и глаза.
С работы он возвращается затемно. Вечером пожилая индианка миссис Ссашиивати долго ворочается, допрашивает медбрата с пристрастием, какой из кнопок на пульте регулировать подъём изголовья, а какой - изгиб кровати по середине, и уж не решил ли он её уморить, что унёс пульт от телевизора на дальнюю тумбочку, до которой ей никак не дотянуться. Для девяностолетней старушенции миссис Сашиивати удивительно бодрая, сломанное бедро у неё по-стариковски медленно заживает, и ходит она пока с опорой и недолго, но каждое утро, подслеповато щурясь в зеркальце, по часу наводит на лицо марафет, красит губы, и требует, чтобы на время прогулки этот неприятный, бесвкусный больничный халат ей меняли на привычное сари. Рори думает, что она ему симпатизирует. Сегодня прабабушку навещал целый выводок писклявых барышень от четырёх и до двенадцати лет от роду, и все они наперебой лезли пощёлкать пультами, пролить на прабабушку воду из цветочной вазы, спрятаться под кровать, чтобы родители искали их полчаса по всему корпусу... В общем, вели себя так, как и положено молодым здравомыслящим свободолюбивым англичанкам. Рори показал им пару простых фокусов с листом бумаги (осталось из детства, когда Эми требовала от него быть "необычным, как Доктор!" и подарил леденцы, после чего девочки пообещали навещать прабабушку каждый день. А после их ухода старая мудрая женщина смерила его взглядом и бесцеремонно изрекла "Своих тебе пора, парень". Рори подпирает голову рукой, упирается в стенку покачивающегося вагона метро, и вспоминает. Он привык улыбаться детям на улице, возвратить, идя мимо, укатившийся мяч, или подмигнуть в метро плачущему карапузу, от чего те иногда удивлённо замолкают и начинают строить рожицы. Пора, да. Но Эми. Он любит Эми. Он ждал её две тысячи лет - с него станется подождать ещё, лишь бы она была счастлива. Она же сказала "не сейчас", правильно? Значит вообще - да, и надо только подождать.
Он ждёт два месяца, прежде чем робко попытаться намекнуть на то, что ему бы хотелось знать, может быть, в общих чертах, Эми знает, когда бы она... Он почти справился со всеми придаточными предложениями, когда, в полном согласии с законами Мёрфи, за окном раздаётся знакомое "шурррх! Шуррх!" И Эми, словно просыпаясь, встряхивается: разом, будто пантера, вышедшая из воды, - повседневная жизнь брызгами разлетается по сторонам, - и сломя голову мчится навстречу новому приключению, виснет у приключения на шее, ужасается новой шляпе ("Это федора. Федоры - это круто!", обещает попросить Ривер пополнить Докторскую коллекцию простреленных шляп. Доктор, не останавливаясь, продолжает тараторить, и Рори вроде бы слышит в какой-то момент своё имя и тоже здоровается, уже вбегая в Тардис следом за этими двумя, и через несколько минут им всем уже становится не до вопросов. С силурианцами не шутят, особенно если король тайным указом заточил в Тауэре одного из них, а королева плетёт интриги за чужими спинами. Они возвращаются домой ещё засветло, но ноги заплетаются от усталости, губы болят от смеха, Доктор обзавёлся двумя новыми шляпами взамен федоры, которая случайно оказалась наполовину сожжена кислотой, а наполовину - вплавилась в стену Тауэра. Глаза Эми - шальные, весёлые - снова сияют, и Рори уж было собирается вернуться к своему вопросу, как рыжая грива встаёт дыбом, и Эми, обернувшись, выдаёт вслед растворяющейся Тардис такой водопад эмоций, что Ниагара чахнет и нервно курит. - Фотосессия! - возмущённо поясняет она, на секунду заскочив домой за ключами. - Он опять промахнулся!! Ну, Доктор, ну, погоди!! Она хлопает дверью машину, умудряясь ни на секунду не прервать гневного монолога, и красный "Ягуар", оглушительно взревев, вылетает на тихую улочку. Водит Эми всегда с весёлым бешенством, задорно, и крайне небезопасно. Рори остаётся смотреть вслед. "Только бы ни во что не врезалась", - думает он, и мысль о том, что вечером она вернётся домой к нему, в его объятья, затапливает сердце какой-то необъяснимой всё подавляющей нежностью. - "Только возвращайся ко мне..." Любимая... Он не говорит этого вслух, он даже не всегда может сформулировать, но когда он смотрит на Эми, весь остальной мир становится ярче и счастливее.
Давно перестал плакать о спасении мира, теперь я о нём исключительно смеюсь. Устало, резковато, и не прячась. Настолько неидеально-обреченный, что только смеяться и остаётся. Не останавливаясь, не умолкая ни на секунду. Его безумные глаза всё веселей и страшней, его намеренья предельно ясны. Не думать о людях. Пока ты думаешь о них дурные вещи - не думай о них вообще. Избегай. Снова и снова.
Ах да, последнее про Супершаг. Без фотографий, увы, с просьбой поверить на слово. Один из инструкторов (не Зик и не Ференц, я его просто там постоянно вижу) до боли похож на Мэтта Смита. Теперь все поняли, почему я в танцевальную студию прихожу отдыхать душой?
И ещё про танцы. В рамках подчинения. И про надёжные сильные руки Ференца, которые - оммм, всё, считайте меня иллюстрацией к песне Цоя "Восьмикласница" ("Пустынной улицей вдвоём мы с Каспаряном шкаф несём, и я курю, а он таблетки пьёт.. И светят фонари, давно я говорю "Держи за дно!!" - а он в ответ шипит "Сам дурак". Он говорит, что у него по географии трояк, поэтому забыл, куда нести опять. Камчатку трудно отыскать и тяжело всю ночь шагать. Многозначительно молчу, и дальше мы несём опять."). В смысле, к нормальной песне Цоя "Восьмикласница". Которая "оммм".
Так вот, хастл. Прекрасный танец ведения и подчинения, он же "если она не послушается, ломай ей руку!" Первое, чему учат наши прекрасные юноши - это о том, насколько сильно надо и не надо вести партнёршу, чтобы не сломать ей, если что, руку. Да и сами шаги - с изящным, женственным выворачиванием тебе руки за спину, и ведением девушки аки деликатной куколки - это что-то. Задача ведомого партнёра - двигаться куда тебя крутят, угадывать, что от тебя хотят, и ещё при этом всем телом высказывать, как тебе нравится подчиняться и косплеить лёгкую слабовольную куколку. Да, почти все парные танцы, это - ведение в большой степени, но хастл в этом кладёт почти всё остальное, что я танцевал, на обе лопатки.
А Ференц - прекрасен. Он уже решил, что мне не нужно показывать шаги. "Почувствуешь" - говорит, - "я в тебя верю." И начинает крутить. И ты крутишься аки уж на сквороде, а потом он ловит твоё лицо обеими руками, резковато и открыто тебе прямо в него улыбается и говорит "Молодец!" и отправляет обратно танцевать со вторым учеником, который на 20 лет тебя старше, на две головы ниже, субтильный, тихий, и его почему-то всё равно нельзя вести, потому что у него есть одна маленькая паскудная хромосома.... Нельзя, Ли, вести. Ведись. Прислушивайся к чужим желанием. Даже если этот мужик сам не в силах решить, какой из шагов он хочет сделать, и по ходу действия три раза успевает передумать.
Прихожу в "Супершаг" как на медитацию - любоваться. Все живые и прекрасные.
В здании опять кибермены. Один из лифтов внезапно оказывается обклеен мягкими защитными панелями изнутри, как в психбольнице, и они приклеены неаккуратно, с крупными складками, отгораживают пол-лифта, а складки создают полное впечатление, что за ними кто-то прячется. Крипи.
Ненавижу рекурсивный SQL. Нежно ненавижу, не хочу его делать, но придётся. Грр.
Лифт. Входит красивая женщина лет 65, явно со вкусом одетая. - Какое у вас красивое ожерелье на шее! - говорю. - О, это? Бижутерия, стекло, но почему-то всем нравится, - она улыбается, открыто и весело. - Знаешь, мне никогда не делают комплиментов, когда я ношу свои дорогие украшения. Я смеюсь - знакомо же! Она тоже смеётся и выходит.
Вспоминал сегодня свою ученицу. Алекс. Девочку, которая царапала себя иголкой. Как-то раз она прислала мне фотографию: себя, хрупкую, застенчивую, невысокую, и рядом огромный перевёрнутый на крышу джип. Я в полном порядке, не волнуйся, - гласил е-мейл. - Но ты ни за что не догадаешься, что произошло. Увидела паука на ветровом стекле. Ко мне в машину сегодня чуть не занесло паука, но подвиг Алекс я не повторил. Все живы, машина цела. Горжусь.
Змейса всё нет и нет. Лезу на стенку, обещаю женится на всех - блин, ну канал же, неуютно, неловко, варишься в собственном соку до ароматной и хрустящей корочки, меня скручивает узлами - мысли, слова... В общем, от очень большого ума (я и не знал, что у меня его столько) полез смотреть, что у меня на компе. И первым делом наткнулся на фанфик своего Янто из Чикаго. Да, я его с весны не слышал и не видел. И как бы круто поменял тогда человеку жизнь (развод, съезд от мужа). И рад, что он нашел себе хорошую девушку. Но фанфик! Он настоящий - такой реальный, представляю каждую сцену. Слава Свету, что Янто его писал ещё до нашего знакомства, потому что накладывать истории одна на другую - это бы уже был перебор в полный рост.
Задумываешься, и понимаешь, что единственное, о чём сейчас можно просить людей - не дайте мне сломать вам жизнь. Не дайте себя сломать. Я сволочь, я прихожу и ухожу аки ветер, мне нельзя верить, я мимолётен как чёрт знает что... don't rely on me. Ever. EVER.
И да, я всё ещё ненавижу рекурсивный SQL. Беее, гадость какая. Хуже только - когда тебя ведут сразу два мужчины. Что на работе (один говорит одно, второй - второе, а между собой поговорить им не судьба), что в танцах. Ференц говорит одно, партнёр пытается повести в другую сторону, в итоге я не знаю, кого слушаться и в худшем случае опять начинаю вести партнёра сам. Рефлекторно. После чего получаю: Ли, не смей вести! Хмпф.
Змейс переквалифицировался в Гарри Поттера и звонит мне теперь, сидя под лестницей. И ещё кой-кого переквалифицировал за компанию. Под ту же лестницу. - А что, правда?.. А где?.. И - неизбывная нежность волнами. Пойду учиться танцевать хастл. Раз уж голова всё равно кругом.
Боже. Проверяю на работе, что мы все данные перетащили из одной системы в другую правильно. Ну, по одному открываю медицинские документы и сравниваю. Открываю очередной. "Бенжамин Кук". Шарахнулся от ужаса. полез проверять, когда родился тот прекрасный красноволосый мальчик, который работает на Doctor Who Magazine. Слава богу, он 82ого года рождения, а у меня в данных человек - семидесятого. Выдохнул. И уже только постфактум вижу, что в моих данных пациент женского пола...
- Не, ну как ты? Он приходит незаметно, спрыгивает с верхних балок (у нас здание - старое, переконструированное, по центру коридор, высотой в четыре этажа). Жуёт какую-то пакость, машет ладошкой перед лицом. - Завтрак жив-здоров и лягается, - говорю. - А ты? Он тормозит, задумывается. Пожимает плечами. - Ну наверное. Условно. Не - безусловно. У западного ветра новый выводок, и каждый так и лезет как следует громыхнуть всем, до чего дотянется. И пока я пытаюсь смириться с идеей рожающих ветров, он улыбается - широченно, светло, и тает.
Когда ты говоришь - почему ты говоришь? Для них, тех, кому говоришь? Для себя? Или для воплощения слов, потому что они рождают мир?
читать дальшеПриехать домой, взять клавиатуру в руки и i can end a planet in a holocaust всю ночь напролёт. Треснувшая линза в телескопе Рори. Эми, сапоги и очень мрачный снеговик с катаной - хренли, наше Рождество эпичней в десятки раз Вся огромная Вселенная, и всю её портит чувство вины - за то, что ты не преследуешь его прямо сейчас, за то, что не хочешь его видеть, просто не хочешь его видеть, хоть и знаешь, что он явно не одумается и не пойдёт выращивать шахматные клёны, а снова будет захватывать, строить ловушки, и - однозначно - снова по случайке убивать... Тошико почти решается идти на свидание, и тут подкравшийся сзади Оуэн обстёбывает весь сайт знакомств от шапки и до тега копирайта, и она никуда не идёт, а ведь её так ждала Рита, неправильная мусульманка. Рифт кровоточит воспоминаниями. В нём вертится пустота по имени, которое почти ты почти помнишь. Почти. .. а потом ты спокойно заявляешь ему в лицу "Меня бойся. Меня. Я убил их всех." И понимаешь, что не чувствуешь ничего, и поэтому можно запрокидывать голову и смеяться безумным смехом в лицо тысячам тысяч кораблей, которые свились в чудовищный рой исключительно по твою душу. Душу? Где они её нашли. Разве что тело. Но и оно неподвластно в этой Вселенной никому. Кони вдоль обрыва, по самому краю, вожжи пылают в руках, вместо колёс - чистая воля, чистая вера. Колёсами по детской вере, и когда ты смотришь на Минотавра, ты видишь себя и почти успеваешь остановиться на полминуты, прежде чем тебе снова становится скучно. Я знаю, зачем им моё имя. При погребении, когда построишь кенотаф, умершего полагается позвать три раза, чтобы тень его пришла и не скиталась более по земле. Только я и сам забыл. Смысла не было помнить. Армия далеков, сонторанцев, киберменов - тьфу, ерунда, мелочь какая. Я просто знаю - тем самым чувством таймлорда - что настоящий орден тишины соберут все те, кто успеет понять и ужаснуться. И кто-то лишний, зажатый в грудной клетке между двух сердец, надеется, что раньше мы с ним успели тронуть достаточно жизней, вывести достаточно людей, чтобы когда придёт время они всё-таки остановили меня. Лишили голоса, звуков, смеха. Дали наконец эту чёртову недостижимую тишину.
Итог общения себя с собой: набил сегодня в браузере разным людям 7 комментариев, и все стёр, не отправляя, потому что "а зачем", и потому что "не подставляться", и потому что зачем им вообще моё мнение. И главное - потому что желание общаться с посторонними людьми у меня бывает раз в сезон, а идти на контакт разово - ну, не готов 21 век к любви вспышками, и "одной бурной ночи". Неправильно поймут. Ну я ль не прелесть, я ль не научился наконец не лазать к людям и вовремя давать себе по рукам. Возьми с полки пирожок, понюхай, положи обратно.)
А всё почему? А всё потому, что змейса ещё неделю не будет. Уй, какой финиш от меня останется к концу следующей недели...